The Way.

Os caminhos vão se cruzando fronte o rosto daquele rapaz.
Os impulsos são tão intensos, que parece não haver por onde escapar de suas vontades.
E o pensamento se confunde com as infinitas possibilidades, até que...
Depara-se com os moralismos, de outrora.
Aqueles que eram construídos à base dos bons e velhos costumes, de 3 gerações atrás.

Definitivamente, não é tão simples quanto parece; as coisas parecem nascer e estipular em seus próprios lacres, as datas de validade possíveis; as datas de reciclagem ou devolução.
Aquilo de ser efêmero hoje, e mais ainda amanhã, já não é mais assunto de quem quer acabar um dia de serviço com um piscar de olhos: é realidade, e que dispensa a ciência dos homens, de sua existência.

Queria o rapaz, que houvesse o botãozinho do “não-pensar” instalado no antebraço esquerdo.
Que a possibilidade de dor e aprendizado fossem o bastante para não errar novamente, e nem se permitir arriscar sem a certeza de que vale os riscos.
As frustrações seriam cômicas; os defeitos, mero detalhe.

Inócuos...
Os caminhos deveriam ser inócuos, e nos deixariam livres, pra enveredar suas peças e garantir os risos.

E o garoto acordou.

[Ele pensa que a vida ficou pra trás/Então finge que nem liga que tanto faz/Ou não, ou não, a vida é como um gás/Só um sopro, só um vento, nada mais/E o ar que já lhe passou pelos pulmões/De tão velho já quer ir descansar/Daqui pro futuro falta só um piscarQue é pro tempo não mais nos enganar/Ele agora vê que o tempo é uma ilusão/E o passado são as linhas em suas mãos/Ou não, ou não, a vida é muito mais/Que os dias, que os deuses, que jornais/E o ar que já lhe passou pelos pulmões/De tão velho já quer ir descansar/Daqui pro futuro falta só um piscar/Que é pro tempo não mais nos enganar]

A verdade sobre o tempo. John Ulhoa